Ambizione

Solo qui sono,
mentre Antonio
ossa sporgenti
porge la frutta,
cassette di arance e di pensieri
Dove sono i desideri
Di chi ha perso?

Rassegnato, scaldo latte a
55 gradi, espiro vapore a montare
arte, mentre orde ad onde
di homo sapiens sapiens
si affacciano al bancone,
Chiedono di essere svegliati
E io non ho ancora fatto colazione.
È la pressione che fa un espresso,
Più del contadino lontano,
del barista depresso e dell'alchimista
In torrefazione. è la pressione
Che fa di una polvere, pozione,
Di un uomo inerme un dottore,
Di un sasso nell'universo, l'eden.

Io servo, da sempre servo
A qualcosa, eppure di testa sferro,
Ma alla reputazione tengo
E scelgo il trono di un banco,
Fonte del risveglio di chi fondamentalmente
È nel giusto e vive nel suo piccolo,

ma cerco.