Dario Fociani

W. B. IT IS ME. CIAO.

If the doors of perception were cleansed, everything would appear to man as it is: infinite

Non perdere il sentiero, ascolta, osserva, raccogli, ridi.

Alla fedeltà si preferisce una buona compagnia, l'amore è fatto da residui di libertà, la prigionia monogama è l'invenzione patriarcale del possesso. Si sceglie l'altro per il benessere e per la comprensione, per la sensazione di fiducia. Si estende tutto verso l'alto, i bassi di una frequenza mi rilassano, l'inquinamento è isteria, il proibizionismo emozionale ci riflette. Tutto è nei nostri pensieri, decidere quali idee ci passano nella testa può fissare l'atomo.

La luce e lo spirito si alternano, si equivalgono, la mancanza di sale, di zolfo e di mercurio si contrappongono soprattutto a chi crede di esserne libero. La ricerca della felicità è primavera filosofica, il freddo della rinuncia ne realizza l'inverno. Il cambiamento climatico è sistemico.

Investire sull'istruzione, creare imprenditorialità culturale, rivoluzionare psicologicamente la scuola elementare, indurre alla costruzione di mentalità in equilibrio pacifico, incentivare l'industria della verità, forgiare il pensiero che emuli l'evoluzione in un effetto domino di armonia secolare. Creazione. Garantire la biodiversità, fare del denominatore comune delle scienze e delle arti, l'etica. Delle droghe, mezzi di esplorazione. Del viaggio, mezzo di introspezione. Del sole, contemplazione. Della luna, riflessione.

Dancefloor

Cealings are crystals
Music fluctuates through our bodies
And it is not painful.
Pavements are diamonds
Every dance step we get richer
It is called house
Cause everywhere I hear it
I feel home, and home is love
And love is everywhere we dance
Together
We dance we dance we dance
Home is love, we don't need any more unnecessary information, love is where I feel evolving.

Through the days, through the perceptions,

we live stuck in our singularity,

mind set truth constantly afar.

Our self changes, our ego changes, time is a synthetic dimension we move or we're blocked in?

Life is beautiful, being able to born again is the art of the arts.

I continually ask myself, what is it to be other persons? What memories are carrying other people? When I say the word mom, how many faces it shapes, multidimensional being, are we distant?

Cealings are touchable, experimentally my breathe is a man-made drum machine,

my heart is a synth

and you will recognise love in a calm, peaceful, frequency.

Apogeo della sconfitta (apice)

Dopo tanto tempo c'è un culmine e un punto avverso a boria e vittoria.

Gira nel vuoto mai veramente vuoto, la roccia blu indefinita e capitalista, quanti anni ho cercato di essere diverso senza motivo.

Ho dormito?

Lei non è mai apparsa, né nelle vesti di fortuna, né in quelle di una donna, angoscia invece siede sempre sulla mia coscia, mentre riposo lei qui si sdraia, mi coccola,

io guardo dall'altra parte, penso a un'altra, lei è possessiva, gelosa, nei momenti dove tendo alla tranquillità lei mi sussurra indefinita aria, che misteriosa frequenza si adagia a voce, mi raccomanda di non seguire vocazioni se non ci si mangia.

Il leviatano ti guarda, signor Dario lei non ha abbastanza talento, né intelligenza, né bellezza, né costanza, molta boria, domando io "sensibilità?", forse ma improduttiva, un fuoco di paglia, sì ma brucia, dico io, l'altra già non mi ascolta. Sa che ho fame, sono vorace, il mio guardare è miope e il desiderio è focalizzare, rimanere sdraiati e divorare frutta e sesso,rimanere avvinghiati a pelli sconosciute, respiri che si allargano, percolano dentro pupille che brillano, sotto palpebre chiuse dalla noia di chi sempre ha idea, ma non riesce a ottenere abbastanza, per sfortuna o per difetto? Per casualità o per effetto? Per mentalità o pensiero?

Nell'eterna essenza, sembra ridicolo, eppure, in un concerto, in un'esperienza femminile o nelle droghe, è la speranza. Il tuo amore è musica. Ma.

Nessuno lo saprà mai sul pianeta Terra.

Io sono innamorato di ogni giorno, di ogni donna, di ogni atomo, riquadro o goccia, e tu vorresti così tanto, che nella mia sola esistenza mi sento in colpa, come se questo singolo vivere fosse più mancanza che esperienza.

Tutto quello che non hai visto, toccato, sentito è già malinconia. Volere più del sordido sorteggiato è ambizione? È meritevole o peccato, desiderare altro oltre a ciò che ci propina il fato? Sorte! Casuale? Morte! Sicura? Forte. Se proverai ad esserlo, cambierai il mondo, se sconfiggi la paura. 

Lode all'annientato, nel mondo dei vincitori abietti che del talento evolvono in abulia, superficiale ricchezza, assassina involutiva e gradassa, ci strazia.

Se abbagliante, per cui visibile ma inaccessibile, è la verità,

che sia dolce e complessa la bugia. La farò mia e quella miopia, generata dal troppo cercare l'inossidabile, sarà vanto, consapevolezza e manto sotto cui nascondere freddezza e malinconia.

Informazioni dall'alto

Se potessi ricordare i miei sogni

e scriverli.

Surreali ipotesi di dualità,

l'ipofisi controlla la mia vanità,

sono così poco, malamente poco,

forse saggio, sempre lontano

dall'ambizione astratta,

"non sai nemmeno cosa vorresti essere"

mi grida un incubo.

Se riuscissi a non avere male a una mano

quando impugno per troppo tempo una penna,

se non avessi il malessere tipico

di chi non è abbastanza colto, di chi non ha

ancora letto tutto ciò che avrebbe dovuto

per avere autorità di esprimere la propria impressione,

opinione accolta e raccolta dalla mia anima

a cui ogni organo dà semplicemente retta.

La linea è dritta, è tratta e a detta 

della mia mente, è fretta, alla frutta:

percezione, quanto sei simile alla realtà?

Fiducia in me stesso, perché sei così tenace

fra me e me, così fragile davanti all'uomo esterno?

Barista, cameriere, ombre di vecchi me stessi capaci,

così tante psicologie, l'alchimia è qualcosa con cui 

ebbi la facoltà di giocare, ho dimenticato, per colpe

che non ricordo, che espierò, ma non ho espiato.

Devo imparare a parlare bene in pubblico,

devo imparare a cantare bene in pubblico

e a suonare bene uno strumento ritmico.

Viaggiare

C'è una nave in lontananza pronta a salpare,
C'è un treno in arrivo alla stazione,
C'è una automobile piena di valigie
e l'autostrada è bloccata dall'inesperienza di molti.

Bisognerebbe imparare dalle corsie di sorpasso, restare sulla sinistra significa non rallentare.

Ci sono menti e percezioni che si spostano in lungo e in largo sul pianeta Terra. Se l'occhio vedesse ogni atomo, se il naso respirasse musica e l'orecchio captasse ogni onda.

Tutto l'universo sarebbe pieno? E cosa sarebbe il vuoto? Un alieno che non ha mai visto i colori ma avesse colto il senso, sarebbe contento?